Без названия

Пишу стихи я от стихии,
Мне делать нечего, беда...
Стихи же - не моя стихия!
Пишу стихи! Пишу их, да!
Увы, умру я одиноко,
Но где-то в небе высоко,
Парить там будут эти строки,
Но нет, не здесь.
Здесь люди есть,
А люди к прозе так жестоки,
Так толстокожи... Одиноки
Все поэты.
Как грустно мне смотреть на это
С высоты. Я улетаю,
Пустой я мир ваш покидаю,
Поэзия мне не дана. Нам не дана!
Но нет!
Поэзия как свет
Средь темноты. Одни лишь мы
Способны это осознать,
Но лучше этого не знать!
Ведь люди к прозе так жестоки,
И вот, прощальные уж строки
Идут, словно судьбы потоки.
Я все сказал, С меня уж хватит!
Я ухожу, моя душа
От вас летит...
Писал стихи я от стихии,
Было мне делать нечего, беда...
Стихи же - не моя стихия!
Буду писать ли я? И нет, и да...

За стихотворение голосовали: AndyShane: 1 ;