Поэт?

Я вчера еще грустил ни о чем.
Я вчера стихи писал ни о ком.
Все, что мы в пути с собою влачем,
Из бумаги вышибал кулаком.
До крови, разбив кулак свой об стол,
Напрягая до безумия мозг,
Мял, листы и засевал ими пол,
Сам себя дубасил критикой розг.
Я хотел писать стихи о любви,
Расшибаясь о банальности вдрызг.
Я кричал мечте: « Меня позови!»
Но в итоге выходил только визг.
Я хотел понять, о чем я писал,
В каждой фразе, будто спорил с собой.
Начиная , доводил, не бросал.
Но в итоге выходил только вой.
И дрожал над рифмой как наркоман.
Хоть глазком пытаясь глянуть за край.
« Берегись» - шептал осенний туман-
« Плод запретный нас приводит не в Рай».
Я опять со смертью в кости играл,
Все сомнения, поставив на кон.
Все что мог в лесах увядших собрал,
А в итоге получил только стон.
Я, наверное, похож на осла,
Околевшего, промеж двух стогов.
Из глубин души печаль проросла.
Что же выбрать из чертей и богов?
Я стихи свои из мыслей латал,
Я сидел, над каждой фразой потел,
Я вчера еще, о чем-то мечтал,
Я вчера еще, чего-то хотел.

За стихотворение голосовали: Santa Niel: 5 ; Божена: 5 ; akilegna1: 5 ; paktronik: 5 ; v2810475: 5 ; lubik0258@mail.ru: 5 ; : 5 ; aleksandr0915: 5 ; Лидаза: 5 ; metod63: 5 ; Фдуч: 5 ; julimagic: 5 ; Вячеслав: 5 ; Дмитрий Курчанов: 5 ; strelec64: 5 ; andrejvedin: 5 ; алиса: 5 ;