Листва

Порою нас сбивает с ног
Пороков ветреный поток.
И кружит в вихре, урагане
Нас поднимая в высь мечтаний.
И мы опавшими листами
Кружась, летим в сомнений дали.

И так полет нас тот дурманит,
Так очаровывает, манит,
Что в зыбком вихре наслаждений
Мы принимаем путь забвений.
И так легко: ведь все кругом
Гонимы общим ветерком.

Но ветер дуть не может вечно
Листву, вращая бесконечно.
И каждый лист, теряя цвет,
Сделав последний пируэт,
В полете силы потеряет,
Падет на землю и увянет: