К сорокалетию

Сорок лет почти прожил трусом…
А в России человек – мусор:

Коль попался – полезай в кузов
Наших душных городов. Узок

Выход в сторону любви, снова
Я который уже год скован.

Нет, не сбросить мне с себя страхи,
Эх, послать бы мне их все… на фиг.

Ведь, в конце концов, уже совсем скоро
Мне исполниться всего сорок.

За стихотворение голосовали: Саша Осень: 5 ; vovan8500: 5 ; Мистер_К: 5 ; v2810475: 5 ; Tatyana.stg: 5 ; : 5 ; RITA: 5 ;