Семьдесят пять...

Поздние гости ушли, стало как-то тоскливо...
Грустные мысли пришли, опустела квартира.
В кресле стареньком - дед, он дымит папироской.
В тёплых тапках и сед, и с пропиской Московской.

Не легко одному, доживать... лезут в голову мысли...
Полных, семьдесят пять... щи в кастрюле прокисли.
Трётся об ногу кот, он мурлычет ласкаясь...
Дед встаёт и идёт... в кухню, тихо качаясь.

Так устроена жизнь... в ней, как в той... лотереи.
Кто-то спит "на полу", кто-то..." у батареи"...
Не легко одному, доживать... лезут в голову мысли...
Полных, семьдесят пять... может мы поразмыслим...?

За стихотворение голосовали: ФиолетовыйАкцент: 5 ; semenytch48: 5 ;