Выбирающий бога.

* * *
Смотрят пращуры строго
с неба в нашу толпу.
Выбирающий Бога,
выбирает судьбу.
Нас осталось немного.
Память веры храня,
выбирай себе Бога,
что по крови родня.
Перед кем не остаться
одному в нищете,
и с врагом не брататься
в черномазой орде.
Перед кем не виниться,
к алтарю не ползти,
и в тюрьме не томиться –
быть на воле в чести.

Крыша нашего храма -
это солнца лучи,
стены нашего храма -
это наши мечи,
песен тайные силы
и завеса зари,
наших предков могилы -
во степи алтари.
Длится Рода дорога,
где не место рабу,
выбирающий Бога,
выбирает судьбу.

© Марина Струкова

За стихотворение голосовали: marianna.ya: 5 ; DEN 777: 5 ;