Сны ему, мягкие сны

Сны ему, мягкие сны
в сваренном мякише хлеба
о Сальвадоре Дали,
который стекает с неба.
Воротничок аббата
в душной кровати летом
обнимет его сладкой ватой
с амбицией стать стилетом.
Воды ему, самой живой,
где в страшном выдохе пара
играет на кольцевой
забытая кем-то гитара.
Секрет его быстрых движений
в проблеме мечты о сыре
споткнется о слово "гений"
в пустом привокзальном сортире.
Тайны ему, самой нежной,
в нескромной тунике музы,
родившейся в месяц снежный,
последний из зимней обузы.
Первоапрельская шалость
его поцелует в ресницы,
что сладко-вишнево смеялись,
пытаясь ему присниться
в снах его, сладких снах
в теплом мякише хлеба
о Сальвадоре Дали,
по каплям стекающем с неба.