У него лицо как-будто бы из воска.

У него лицо как-будто сделано из воска,
У него в глазах как-будто ночь.
И одет обычно он,неброско,
Только охота от него бежать прочь.
У него душа как-будто яма,
Сердца у него как-будто нет.
В жизни у него случилась драма,
На лице остался будто след.
Все его слова как-будто стрелы,
Только стрелы эти вовсе не Амура.
Говорит он тихо,неумело,
Без приколов,без гламура.
Скажет он без пафоса,спокойно,
И продолжит снова одинокий путь.
А тебе становится так больно-больно,
Будто острый нож вонзили в грудь.

За стихотворение голосовали: Концевич Валентина.: 5 ; поздний: 5 ; Версалия: 5 ;