Генофонд

На перекрестке трех вокзалов
Завечерело, дождь, туман.
Ватага ребятни стояла
А самый ушлый грыз банан.

Вся мелюзга лишь в рот глядела.
Голодный блеск немытых лиц,
И серый цвет больного тела…
Довольно сказок, небылиц…

А как все хорошо в начале
И было все тепло, уют.
Вино игристое в бокале…
Мать, пьянь, детдом, приют.

Его избили для порядка.
Потом побег, подвалов вонь.
Да жизнь она, увы, не сладка…
Меж ножек потная ладонь…

И сколько их- детей забытых,
Ненужных, брошенных вот так.
Отвергнутых, завшелых и избитых,
И слово горькое- босяк.

Их сотни тысяч по подвалам.
Пропащий, русский генофонд.
А мы масштабно все и валом..
И убываем… вот он фронт.