Боксер.

Один на ринге он стоит.
Толпа вокруг него вопит.
Перчатки налиты свинцом,
Он думает только о том:

Как должен победить в бою,
И честь не запятнать свою.
И вот соперник появился,
Холодным потом лоб покрылся.

Он хладнокровен как скола,
И вот с судейского стола,
Звон гонга резко раздается,
А значит бой сейчас начнется.

Летят удары с двух сторон,
Их честь поставлена на кон.
Но вдруг удар он пропустил,
Упал на ринг уже без сил.

Открыл глаза и слышит счет,
Его соперник гордо ждет.
Вот уже пять, а за ней шесть,
Надо вставать, отстоять честь.

И волю он собрав в кулак,
Поднялся ровно, пОдав знак,
Что бой готов он продолжать,
И хочет только побеждать.

Он бился из последних сил,
И крови много там пролил.
Но вот последний раунд ждет,
Он поднимается,.... идет.

И пропускает вновь удар,
И выпустив последний пар.
Летит на пол закрыв глаза,
И катится с щеки слеза,

Но не от боли пораженья,
Не от людского униженья.
А от того что все он сделал,
На что способен был и где он?

По середине ринга лежа,
Закрыл глаза словно на ложе.
Мораль наверное такая,
Что ситуация любая,

Способна нас переломить,
И наш рассудок замутнить.
Но не всегда способны мы,
Уйти от собственной судьбы.

Мы можем биться головой,
Но все равно проиграть бой.