Бегается кругом.

Играя в жизнь, не замечая сути,
Всё думаешь - перепишу потом.
Всё на бело.
А жизнь уходит, и этот день стирает
Новым днём.
И даже ангелы не оживят страницы,
Что выжжены.
В лохмотьях тлен души,
Всё пишется меж строк,
Всё бегается кругом.
В нелепой суете однообразных дней.
И этот новый день не предвещает чуда,
Какие чудеса, когда взведен курок.
С судьбою тет а тет, и понимаешь глупо,
Всё пусто – тишина.
Лишь скрежет странных слов.

За стихотворение голосовали: olegvolohov: 5 ; Махова: 4 ; zterch: 5 ; RITA: 5 ; Лидаза: 5 ; Aleksandr: 5 ; luna: 5 ; andrejvedin: 5 ; : 5 ; 454181: 5 ; Марьюшка: 5 ; galay: 5 ; woyser: 5 ; Анжелика Градо: 5 ; tatjana: 5 ;