Погибший мир

Наша память стирает лица,
Фотографий исчезнет цвет,
На святого похож убийца,
Через много прошедших лет.

Наши матери плачут реже,
Вспоминая, как горький сон,
Свою жизнь, как прыжок на манеже,
А отцы покидают дом.

Даже совесть, требует пластырь,
Под грузом бессонных ночей,
Но грехам своим я не пастырь,
Становлюсь с каждым годом злей.

Постепенно, и ты понимаешь,
Это - мир погибших людей,
Не найдя для покоя пристанищ,
Ходят в образе черный теней.

Непонятно, о чем эта рифма,
Очевидно – не правильный слог,
Я закончил и публика стихла,
Услышав правдивый итог.

За стихотворение голосовали: lexxus2011: 5 ;