А у меня тут никчемная, пустая жизнь

А у меня тут никчемная, пустая жизнь и разбитая коленка.
Забываю, как это дышать весной и быть собой.
И пока я допиваю чай, у него в голове поселилась Ленка.
Я мечтаю быть растерзанной, как Парфюмер, толпой.
Буквы, как-то странно, закончились и пахнет вишневым соком.
Мама ругает за потерянный в кровати выходной.
Слова в хаотичном порядке (из глаз) бьются соленым потоком.
А соседку ждет парень с цветами на проходной.
В трубке слышен знакомый холодный голос,
Что внутри пустота, измеряет одиночеством сантиметры души.
У других, ведь случается, эта беспричинная гордость,
Когда я повторяю себе (в пятый раз) не спеши.
Отчего люди прыгают вниз и боятся смерти?
(не умеют летать, а позвоночник ломается с хрустом)
Через час им злой полисмен вокруг тела линию чертит.
А толпы незрячих любовь называют искусством.
Так легко притвориться, что тебя вокруг все не знают.
Быть невидимой в этих батальных, пустых мирах.
Дети, я прочитала вчера, быстро так подрастают.
И терзает вопрос, что видят слепые во снах?