тридцатое

мои строки всё так же без мата.
по утрам себя выматываю,
чтобы к вечеру ноги – вата.
тридцатое.
смотри за окно – погода хорошая.
я не оттаиваю, запорошен.
это мои письма Тебе заполошенные,
вынутые и положенные.
это погода мороженного
и сладкой ваты, быть может.
а мне из касаний –
только до ника курсором,
килобайты признаний напором
так, что зависает разум
от столького ещё несказанного.
ведь так я ещё не любил ни разу.

За стихотворение голосовали: ...котя...: 2 ;