ПРОШЛОЕ. О чужом, о наболевшем.

Босоногое мое детство
Простотой своей манит.
Иногда ОНИ убивают,
Только мало кто о том знает.

Эта страшная, как смерть, тайна
Неизбежностью своей давит
И на самое дно тянет,
Только мало кто о том знает.

Одного уж забрало в могилу,
Думало, что его все забыли.
Материнское сердце страдает,
Только мало кто о том знает.

От него не уйти, не отмыться
И вином, увы, не забыться,
Еще пуще оно завывает,
Только мало кто о том знает.

Пусть на бред эти строки похожи.
Я никчемный поэт, и что же?
Ваша боль мою душу гложет,
Да, она меня уничтожит.
Я морально не в силах выжить
Мировых устоев паденье,
И стоит предо мной приведенье
Из чужой, не моей жизни.