К поэту....

Грустит мой мир, в нём непогода,
Глядит простужено, уныло.
Покрыла серость неба своды,
Чтоб солнце больше не светило.
Кого-то восхищает глупость,
Существ пещерных, тонких, томных...
Из сваи слов их слышу грубость
В нагроможденье многотонном.

Сиди,
Читай,
Скрипи зубами,
Считающий себя поэтом.
Твои
Дешёвые насмешки,
Пойми,
Когда-то
Канут в лету....
Таланта,
Собранные капли,
Расплещешь в жизненном потоке.
Признанья не добьёшься.
Вряд ли!
И дело здесь не в злобном роке.

Фортуна любит чистокровных,
Честолюбивых лизоблюдов,
Которые
Под маской скромной
Умеют сглаживать уступы.
Которым
Наплевать на чувства.
Они
Стремятся лишь к успеху.
По головам идут,
По "трупам",
Хотя,
Скажу,
Им не до смеха......

Грустит мой мир,в нём непогода.
Глядит простужено, уныло.
Покрыла серость неба своды..
Так будет, есть и уже было.....

За стихотворение голосовали: natalya_Kozireva: 5 ; 50 cent(): 5 ; teij: 5 ; akilegna1: 5 ; 313131: 5 ; : 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; idiosinkroziya: 5 ; поздний: 5 ; zterch: 5 ; luna: 5 ; Vavilon: 5 ; RITA: 5 ; Оля28022011: 5 ; galay: 5 ; iraklij: 5 ; Arwen: 5 ;