Матери

Я помню с детства сельский дом
и мамы милой голос строгий.
В саду цветение кругом,
и я мальчишка босоногий.

Не слушали мы с детства мать.
Все дети, юноши жестоки.
Советам всем ее внимать
не смели мы, мы все пророки!


Пророком каждый был из нас,
в душе, - попробуйте оспорить.
Но понимаем лишь сейчас,
лишь повзрослев, хлебнувши горя,
что мать – наш Бог, он выше всех,
он выше Бога, что над нами. И я прошу -
цените мать, покуда ваша мама с вами.

И сколько б не прожили б вы на свете,
останется от вас всего лишь строчка,
на вычурном гранитном постаменте
рожденья год, тире и смерти, точка.

За стихотворение голосовали: jenj: 4 ;