СОВЕСТЬ(на Б/к- Стихобитва)

Совесть уснула однажды, запутавшись в странно-усталых видениях.
Явно художник был слеп и придумал на ощупь свои краски осени,
Впав в ипохондрию -он созерцал тишину, испытанием времени,
Тихо баюкал обиды из стансов, возникших в мозгу с серой проседью.
Совесть не мучила больше и только стонала от загнанной немощи,
Что отражалось в дрожанье колен,
В бесконечности слов и в раскаянье,
И
Прорывались из млечности звуки,
Как всхлипы, рыдающей женщины,
Что умоляла простить,
Отпустить
Иль смягчить дуракам наказание.
Где эта грань красоты?
В многогранности?
В нелепости вашего творчества?
В метаморфозах громоздких образчиков,
Возникших
Из вдохновения?
И почему моя совесть жива,
Но читать каждый раз так не хочется?
Нагромождение фраз,
Что прикрыли богемность критичного рвения.
Я принимаю других по душевности
И
По своим ощущениям,
И ненавижу позёрство,
Людей хамоватых и с точной позицией,
Тех,
Что на каждом углу нам вопят,
Что они есть - мессия.
С презрением
Тычут в банальность.
А совесть для них только чистая фикция.

P.S.
Мой простой ответ Рыжему Кысю(Андрею) на его "Сложно о совести ;)

За стихотворение голосовали: akella62: 5 ; mahotina.Knopka: 4 ; katani: 5 ; Саша Осень: 5 ; zterch: 5 ; Сика: 5 ; референт: 5 ; : 5 ; : 3 ; 313131: 5 ;