БезИМЯнный

Есть на планете тысячи людей,
И все они, как стаи белых лебедей.
Но только лишь с одной единой,
Не чувствую себя скотиной.
Я только с ней стаю, как чародей.
Способен для неё на всё я.
И только для одной той чудеса творя,
Я погибаю и рождаюсь, пламенем горя

Пускай мне говорят вот так:
Пиши про смерть и каземат!
И за мои стихи так матерят,
Я не приму их конченый разврат!
Любовь, она на самом деле выше,
Для этих многих она выше криши.
Пускай такие гады станут вряд,
И за такую низость все до тла сгорят!