ЧАХОТОЧНАЯ СОВЕСТЬ

Я зомбирован собственной совестью,
И уже мне спасения нет:
И мытарства души, и бессонницу
Пронесу до скончания лет.
Я не верю в загробные радости,
А земных- оказалось чуть-чуть;
Но особенно мало приятности
Там, где истина, правда и суть...
Ах, как хочется скрыться в неведенье,-
Чтоб не видеть, не слышать, не знать!..
Уповать на великое сретенье –
Всё равно что мираж осязать!..
Потому что нам Отче – не встретится,
И не встретится мученик-сын...
А юдоль, как бездушная мельница,
Навевает лишь горькую стынь...
Но – как луч, как живое мерцание
Из таинственных скважин души,-
Поднимается к нам отрицание
Человеческой нашей глуши!
Это – совесть: лазурное детище
Слепоты, глухоты, немоты...
И, по счастью, у совести нет ещё
Отношения к миру «на ты»...
Ведь она – только в поисках истины,
Чистой правды и сути во всём!
И Христовы запястья раскистены
Той же совестью, а не гвоздём...
Той же совестью выжжены повести
Временных незапамятных лет;
Крестоносное воинство совести
Пропахало бессовестный свет...
Но, внедрённая сталью и пламенем,
Что-то плохо она прижилась,-
И свернулась под собственным знаменем,
И в чахоточном кашле зашлась...

За стихотворение голосовали: ястреб: 5 ; : 5 ; : 5 ;