О солдате..

Сочится из пыльных матрасов рассказ.
О прошлом хозяине старого дома.
Глядя в фотографию,молча коснется тоска
И грузно подкатит на плечи истома.

Изъедены молью ковры на высоких стенах,
Стакан с недопитою брагой,казалось что только
Сейчас он придет.но запоздалый монах,
Уже освящает крестом ненужную койку.

Он ушел на войну,спешно кинув рюкзак на плечи
Сдвинув брови,что делать?Я скоро приду,
Выпив браги,для храбрости.так будет легче.
И ушел,не спеша,отмечая судьбы борозду.

Льется война искрометной мятущейся ночью,
Пылают сердца угасая с секундой быстрей.
Нет шанса солдату коснуться порога,но впрочем,
Одна жизнь за десяток невинных смертей.

И вот стоит и ждет солдата старый дом,
Седой,увешан мокрым снегом.
Сквозит из всех щелей,и над ковром.
Портрет солдата,шагнувшим в омут с веком...

За стихотворение голосовали: адвокат: 5 ;