Я умер...

Я умер как поэт – я просто повторился,
Одно и то же разным девушкам прислал.
И скрыл сей факт, да и не извинился,
Но в их глазах, за то, другим предстал.

Я умер как поэт, и близко им и не став.
А сочинял один лишь бред, пустой совсем.
Пускай и много рифмоплетства написав,
Ни новых не открыл идей, ни новых тем.

Я умер как поэт, но только поздновато,
Успев поэзией испортить много дел.
Я даже промолчу о строчках плагиата.
Не знаю, что я этим доказать кому хотел.

Я умер как поэт, и чёрт с ним, все равно…
Проблема и беда моя совсем не в этом.
Меня терзает очень больно лишь одно:
Как я вообще посмел назвать себя поэтом?

Я умер… И с моей в чернила мазаной руки,
Не буду больше жизни я учить других.
Рот на замок, сломал перо и сжёг черновики.
Сейчас вы дочитали мой последний стих…

За стихотворение голосовали: MilayaMarina: 5 ; Прохожий: 5 ; Любовь Я.: 5 ; Лариса Мазурова: 5 ; alvek: 5 ; vladim.sahutin2012: 5 ; Luda Ivanovskaya: 5 ;