Художнице
Она носила плащ дурацкий,
затасканный и не по росту,
бессменный свитер-самовязку.
Она курила папиросы.
Ещё она стыдилась плакать
и презирала фальшь и позу.
Любила дождь, пьянчужку-папу.
И отчего-то вечно мёрзла.
Цветок тусовок не-парадных,
полу-гаврош, полу-весталка,
в ней было слишком много правды,
ей слишком многих было жалко.
Упорно шла своей дорогой
какой-то высшей цели ради.
Картины покупала погань,
гламурно-розовые бляди.
Сбивали цену, брали оптом,
считали дурочкой, блаженной.
Её последняя работа
была сродни самосожженью.
Она сгорела в двадцать девять,
Свой день рожденья не отметив.
Там, далеко, в созвездье Девы
Её звезда бесцельно светит.
За стихотворение голосовали: isamama: 5 ; Helen: 5 ; : 5 ; v2810475: 5 ; ястреб: 5 ; Misery: 5 ; : 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2012-03-18 23:36
Ан не бесцельно! Святое Искусство никогда не было милосердно к своим адептам. Но именно поэтому они создавали настоящие светочи духа...
дата:2012-03-19 21:54
А так - да, согласен.
дата:2012-03-18 23:42
Очень понравилось!
дата:2012-03-19 21:55
дата:2012-03-19 07:42
дата:2012-03-19 21:56
дата:2012-03-19 10:07
дата:2012-03-19 21:57
дата:2012-03-19 16:21
дата:2012-03-19 21:58