Без поводыря
Практически всё время жить по Брайлю
нащупывая трассу и – незряче –
лоб расшибать о… (черти бы побрали!)
всё подряд, и вечность на горячее;
писать стихи, а получать ублюдков
и убивать их – рвать осатанело,
как форма суицида,
с сердцем лютым,
на нём же рисовать мишень – расстреливать,
стрелять в упор, но мазать, мазать, мазать…
(слепцу никто не выдаёт патроны).
Отдача холостым сильней.
Гримаса –
есть маска, не живая,
электронная.
Никак не добиваясь результатов,
пустою тратой времени гордиться,
как будто есть иные в жизни траты,
как будто равнодушных нет за лицами.
Единственное место встречи света –
тоннель, но нет камней краеугольных
в нём.
Ничего в нём нет.
Душа – вендетта
сознания мне за неотглагольные,
но даже хуже, рифмы.
Франкенштейном
ведь тоже руководила не злоба,
когда он с хрустом позвонково-шейным
устало снова, снова, до озноба
пытался спорить с…
впрочем, дальше тайна.
Ответы – поиски самоубийства.
Слепцы сосуществуют только стайно:
друг перед другом легче так витийствовать,
о чём – не важно, главное, чтоб просто;
и вешать ярлыки – судить всех.
Сукровица смывает с глаз коросту… –
неужто свет?
Не рано ли мне?
Dixi.
За стихотворение голосовали: lubik0258@mail.ru: 5 ; piit: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией