Жизнь отчаявшегося поэта

Я стихами живу, но тебе ли не знать об этом,
Мои грустные строчки, записанные в тетрадь,
И не нужно мне быть талантливейшим поэтом,
Чтоб делиться, как это трудно - "не вспоминать".

Или даже о том, как все дни без тебя не сладки,
Как какая-то мелочь, и хочется закурить;
У меня иногда ностальгические припадки,
В сердце иглы - заштопать, но где-то забыли нить.

Мне из тысячи фраз тяжело иногда приметить
Даже пару коротких и односложных слов,
Когда в голову бьет виноградный французский бренди,
Но о многом готов писать… я всегда готов.

За бокалом бокал, так по капле даются строчки,
Из каких-то глубин исчерпавшей себя души,
Только в них слишком много печали и многоточий,
И порою мучительной и гробовой тиши.

Я забыл, как писать, о той светлой любви и счастье,
О которых так неустанно твердили мы,
Разбивая мозаику-жизнь на куски, на части,
Только главный кусочек забыли у Сатаны.

За стихотворение голосовали: Orakyl19: 5 ; Ingmar Dawigadow: 5 ; Helen: 5 ; Федор: 5 ; Анжелика Градо: 5 ; Sofia1234: 5 ; Misery: 5 ;