Заблудившийся ответ

Скончался тихо запад, скучно-бежев,
   как вкус больниц,
   как бесполезность падающих ниц.

Устав от самого себя, иду к себе же.

Гигантский год – предтеча братьев вящих,
   меня почти…
   не изменил. А это стоит чтить,
  ведь большинство людей – не настоящи,
   и, следовательно, пусты, непрочны.

Невыносим
   стал сам себе за… что бы ни спроси.

Темнит любовь в песочницах-грибочках
  (она всегда темнит, хоть ярко светит).
Луна-рубин
    над горизонтом силится убить
    банальность, но сама банально в сетях
    Земли.

Всё, впрочем, как всегда… непрочно.
И речь не "о",
    событиях, а "для". Поёт Эол.
Нашёл у оптимизма свойство – "чёрный".

Ну, например: всё будет хорошо, но
    хорош ли план?
Ведь от огня нам хватит и тепла,
    но многовато и "теплом" сожжённых.

Опять к себе, предчувствуя себя же…
Огромный круг,
   похожий на игру, но страшно груб.
Хлопок одной ладони... жить обяжет.

За стихотворение голосовали: : 1 ; anitas: 5 ; : 5 ; venik: 5 ; : 5 ; negornoza: 5 ; : 5 ;