Спор(т)

На маленькой кухне, как в кубрике,
    мы употребляем под спор
    холодное пиво со скумбрией
   (пусть и алкогольный, да спорт).

Стаканными, мелкими бурями
    эмоций полны вечера
    России. Быть трудно культурными.
Но, впрочем, по Сеньке и врач,

    ведь мы же не пьём, просто лечимся…

А спор о теории струн,
    Делёзе, анапесте, вечности...
    и слёзах, что дал нам бог-трус.

Под утро рождается истина,
  а с ней умираем в салат,
    и в сердце сбивается систола
    души, что Россия дала.

За стихотворение голосовали: alena0384: 5 ; : 5 ; ultramari: 5 ;