Записки на салфетках о боге, алкоголе и вселенской любви.

9 марта.
Колыбель когда-то великой веры мерзнет по пояс в снегу:
Ни молиться в борделях, ни грешить под куполом. Ни-че-го.
Руки, греясь мыслями о кострах, всё же дрожат от холода.
Тебе- 20, и твоя молитва есть фраза: «Больше так не могу."
Хотя знаешь: самая большая ложь - есть ложь себе самому.

11 апреля.
Снился Хэнк Муди из Калифорнии. В теплом пальто.
Закурил, выпил виски, и сказал,что в городе нет монет.
(Слишком много мыслей о боге, чтобы думать о вашей казне)
Я сказала: "Мы совсем не похожи. Ты пьешь виски, а я бордо.
Я когда-то имела глупость мерять счастье фантиками от конфет."
Хотела бы жить в Калифорнии. А в Москве до сих пор лежит снег.

26 мая.
Пока я кричу в телефон: "Не пей хотя бы с утра!",
Надо мной начинают посмеиваться официанты:
"Теоретик, мол." - "Несите свой счет к чертям!".
Там, где мы вчера были, уже родилась дыра.
Те, кто выжил в ней, скорей всего, - эмигранты.
Потому и не верят ни Богу, ни новостям.

9 ноября
Помахав старику, подхватив бутылку (разит за версту),
С винтовкой наперевес и душевным «бля»
Иисус отталкивается (ботинки стучат по камню) –
И прыгает в темноту.
Оттого и ворочается Земля.

За стихотворение голосовали: Бензопила: 5 ; Tirex: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; Валтар: 5 ; : 4 ;