The rash individuality

Во тьме прилюдия сего
Живёт безлицый человек.
"Зараза-бес" внутри него,
Мученью преданный на век.
Нет боли, страха и страданья.
Нет ничего теперь в душе.
И не нужны ему гаданья:
"Душой живу ли я в гроше?"
По мостовой тропе смиренно,
С древесной чуркой на плече,
Под дождь, что льётся переменно,
Идёт, но кровь та на мече
Не может смыться под дождём.
"Засохла.." вымолвил спокойно.
Шепнув на ухо:"подождём",
"Второе я", уснув покойно,
Умолкло в глубине души.
И мысли стали возвращаться
И, как бы выйдя из глуши,
Он начал силою стараться
Достать тот меч и всё решить.
Вонзить по-глубже, чтоб достать,
Чтоб боле в жизни не грешить
И перестать существовать.
Остаток сил ему хватило,
Чтоб, чурку сбросив ту с плеча,
Пасть на колени перед Илом,
Моля Богов, во всю крича:
"Прошу я вас, отцы людей,
Вонзить кинжал суда мне в сердце.
Довольно бесовых идей!
Он, как остринка в остром перце,
Внутри меня всё обжигает.
Мечом, держа в моей руке,
Он беззащитных убивает.
Пуская трупы по реке,
Он в ней же меч тот промывает.
Довольно! Пощадите! Хватит!
Пусть не меня, хотя бы тех,
Кто всё последнее растратит,
Чтоб вся семья оделась в мех,
Чтоб дети вдоволь были сыты,
И чтоб платить Султану дань..
Довольно! Хватит! Пощадите!"
И снова голос:"Перестань!
Нет всемогущества Богов!
Я тот, кто ты на самом деле:
Я есть твой друг, я есть твой кров!"
Вздохнув сперва, он еле-еле
Сумел достать из ножен меч.
Остаток сил всех на пределе.
"Отродья" прерывая речь,
Вонзает лезвие в живот.
И позже, кровью истекая,
Вздыхая, думает:"Ну вот..
И жизнь, забавная такая,
Хотел одно, а всё наоборот"