Манна

На Обводном у полыньи
        собрались на зимовку утки
        и я в осенней тонкой куртке.
Кормлю, зимую сам.
Ленив.

А небо давит Рождеством,
        до неприличия не личным.
Тут по соседству бабка блинчик
        пыталась всунуть мне.
Черство,
        однако, тесто, как душа
        моя, остывшая под ветром
неверия.
Хлеб – уткам, двери,
        наверно,– мне.
Бог, руку дашь?

Внизу толпа голодных ртов…
        и крошится, как время, мякиш,
        но если сразу булку шмякнуть –
        утонет.
Я в стране крестов
        похож на рот.
Народ
        вокруг
        просительно вверх тянет клювы,
        соседа же смиренно клюнут
                за крошку.
«Братья по перу»
        раскрякались... А ты прошла,
        смеясь. Звук улиц нынче гулкий...
И я свою «прокрякал» булку,
        спасибо, Бог!
Стряхнув обшлаг,
        пойду обратно.
У метро
        людские зимовали стаи
        и истина на всех простая:
                «Не жди богов с открытым ртом».

За стихотворение голосовали: : 5 ; Сашка Волков: 5 ; Monna: 5 ;