Искуственн…

Новое десятилетие, каркнув
        ненастоящим, но очень реальным,
        режет искусственный камень «болгаркой»…
Время искусственных материалов.

Трудно найти что-то – из настоящих,
        даже любовь излучает токсины…
Боль, правда, выглядит очень бодрящей,
        невыносима
                не наполовину.
(Только не понял – за что. Но знать это –
даже не знаю, чья прерогатива).

Души – не биодобавки в котлеты,
        но ведь – похоже, да так, что противно.
Что характерно: ладонью тронь пластик
        куртки, – там бьётся тревожно и грустно…
Тело уже не «сосуд для», а кластер
        (слишком опошлено слово «искусство»).

Мир изменился, но я всё надеюсь, –
        лишь бы не в главном. Оно, как пылинка…
       золота в горной породе. Бесценна.
Мы без него – просто шлак, инвалиды.

Время искусственных материалов,
        в сущности, – обыкновенное время,
        не параллельно и не радиально.
Мы в нем себе лицемерим линейно,
        будто действительно альтернативу
        можем создать.
Можем.
Из акварели.
Дождь... Под покрытием из дермантина
        будет болеть.
Вам видны параллели?

Часть, половина, пылинка –
                                                не важно.
Камень искусственный пилится,
                        время
                катится, ка… будто пятка на влажном,
        но падать – нам.
А хотите, проверим?

За стихотворение голосовали: ririko: 5 ; Валтар: 5 ; vedgena1: 5 ; isamama: 5 ; Ан Тверпен: 5 ; Евген: 5 ; Анжелика Градо: 5 ;