В пещере Рыжего демонолога: иркутский педофил получил депутатский мандат.

Когда я был маленький, я даже не подозревал, сколько во взрослом мире есть чудесных штук. Одними можно закинуться и смотреть потом ковёр, в другие совать свой член, а третьими мять муниципальную собственность.
А потом, как-то внезапно, я стал большим, умным, и в бороде моей могла жить мышь. А взрослый мир так и остался эпизодической локацией, в которую я отправляюсь по субботам с открытым ртом и расстёгнутой ширинкой.
Взрослеть отсосно. Верить, что отруби на завтрак так же круты, как торт-мороженное, а короткая стрижка добавит мне респектабельности — отсосно. Засыпать в одиннадцать вечера, ведь завтра на работу, хотя сегодня вышла долгожданная видеоигра, или стричь ногти на руках, мучаясь от невозможности нормально почесаться — фу-бяки-нихачу!

Тем из вас, кто, засунув пальцы в уши, нащупает что-либо функциональное, наверняка известно, что у литературы существуют жанры, стили и прочая ботаника. И промеж (опосредь?) них Левиафаном расположилась туша — жанра ли? Скорее привкуса: тра-та-та «взросления».
Это когда на первых страницах автор сплёвывает нам пышущего липким пубертатом самоуродка, а на последних забирает спасителя-покорителя-принцессодефлоратора о пятиста добродетелях и талантах, оставляя только чувство отцовской гордости и пару постыдных воспоминаний — МРОТ свершившегося опекуна. И подсюжет (околомотив?) этот и не так уж плох, и созерцать очередной level-up будущего Конана как всегда приятно...

Только это хрень несусветная. Экспансивно прирастая, фабула вместе с персонажем, по сути, так и не покидает стадии интермедии, некоего филлера, в коем нас тешат онтогенестическим катарсисом индивида на фоне редеющего рода тёмных властелинов. А вместо эмаги, сочного и пригодного для утех тела, нам на лицо выпускают скомканный финал, более содержащий крики «Гэть» и «Посекошу», чем... бля... содержание, чтобы потом перед всей школой назвать нас шлюхой и, ситуативно, поманить сомнительного качества сиквелом — коий, о удивление моё безграничное, лишь продолжает скармливать нам полуфабрикат истории.

Великие доки литературы! ГДЕ, БЛЯДЬ, НАСТОЯЩИЕ ГЕРОИ?! Почему так немногие могут себе позволить сразу показать нам взрослого, состоявшегося седого польского ведьмоё... ведьмака, да и при том двумя вагонами смешной ругани и полового секса обозначив маргинальность своего произведения?

Я, чесслово, с огромной радостью поверю, что 80% литераторов такие же задроты AD'n'D, как и я, и им хочется с мальца взрастить своего приста-вора 21 уровня. Но вышеобозначенный тезис суть абберация, нанодесу. И у меня продолжает подпекать зад, когда, отвалив нечеловеческую сумму за порекомендованный буквами на экране ипичезкий повесть, я попадаю в увлекательный мир ролевого «тамагочи».

Взросление — это миф, придуманный занудными завистливыми ублюдками, чтобы заставлять детей жрать «геркулес» и прятать сигареты. Эгрегор, наспех приклеенный соплями полоумных мамаш к биологической гауссиане. На этом всё, я пошёл смотреть мультики...

P.S. С названием наебал, ха!

За стихотворение голосовали: Дмитрий Курчанов: 5 ; ludmilalist: 5 ; wiljam: 5 ; eimerkulova: 5 ; trenine: 5 ; писуля: 5 ;