Лай укушенного

Ты меня убиваешь, родная моя.
Не могу ни писать, ни творить пустяки,
        а ведь мог бы порвать самый толстый баян…
Ты меня убиваешь. За что?
Ну, прикинь,
        если плюну на юбки и прочий твой хлам
        и скажу «всё фигня» (как оно в сути есть),
        завернувшись в любимый махровый халат,
        опишу матом всё, что не высказал тесть?

У поэта бед много. Ты– точно– второй.
(А ведь хочется жить, не меняя носки,
кухни, глупость, привычки, девчёнок – коров...).
И откуда в тебе тонны мерзкой тоски?!

А... Я понял. Во мне дело.
Хочешь – уйду,
        дабы мой вид не портил идиллию. Ай!
Что щипаешся, глупая?!.
На-ка, подуй.
Я устал.
Но люблю тебя.
Только не лай.
:D

За стихотворение голосовали: babavuda: 5 ; Анжелика Градо: 5 ; woyser: 5 ; писуля: 5 ;