Им

Он никогда не плакал, не орал,
        шёл, невозможность называя «если б».
Диагноз после впишут доктора
        в историю болезни.

На кухне судеб куча «Поваров».
Не все используют не соль, а пряность
        добавкой в человеческий сироп –
        вкуснейшее упрямство.

Вот и ему досталось.
Но любви
        (привычный дефицит) не доложили.
Он уходил, клал ключ под половик,
        и в доме жили…

Он возвращался (нужно ж где-то спать,
        раз числишься, как нужный для кого-то).
Он клал себя в мечту, как руку в пасть
        льву дрессировщик – гордо.

Ему привычней было, будто танк,
        вскрывать лихой атакой оборону
        у будущего.

Жизни ткань тонка –
        как из капрона,
        порвать легко, особенно когда
        всё время – напролом, по буеракам…

За ним идти легко, но кавардак
        весь в том,– как бумерангом
        ему и доставалось впереди
        за всех.
И он однажды не вернулся.
Остался Путь.
И память бередит.
А эпикризы – рвутся…

За стихотворение голосовали: Валтар: 5 ; eimerkulova: 5 ; KG: 5 ; mmoshenkov: 5 ; Александр Ковыль: 5 ;