Им
Он никогда не плакал, не орал,
шёл, невозможность называя «если б».
Диагноз после впишут доктора
в историю болезни.
На кухне судеб куча «Поваров».
Не все используют не соль, а пряность
добавкой в человеческий сироп –
вкуснейшее упрямство.
Вот и ему досталось.
Но любви
(привычный дефицит) не доложили.
Он уходил, клал ключ под половик,
и в доме жили…
Он возвращался (нужно ж где-то спать,
раз числишься, как нужный для кого-то).
Он клал себя в мечту, как руку в пасть
льву дрессировщик – гордо.
Ему привычней было, будто танк,
вскрывать лихой атакой оборону
у будущего.
Жизни ткань тонка –
как из капрона,
порвать легко, особенно когда
всё время – напролом, по буеракам…
За ним идти легко, но кавардак
весь в том,– как бумерангом
ему и доставалось впереди
за всех.
И он однажды не вернулся.
Остался Путь.
И память бередит.
А эпикризы – рвутся…
За стихотворение голосовали: Валтар: 5 ; eimerkulova: 5 ; KG: 5 ; mmoshenkov: 5 ; Александр Ковыль: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2013-03-07 11:15