Перекур c фантомом

И снова здравствуй,
        ночь.
На «вы»? И нет – помочь –
        лекарства

        не подчиняться
        Вам.
Природа вещества
        упрямца

        сокрыта где-то
        в Вас,
        всё превращая в фарс.
Аптека

        почти по ходу
        мне
        мигнёт крестом, и, нем,
        подохну

        от пониманий,
        что
        крест – это не смешно.
В кармане

        луны как будто,
        я
        не шёл и не стоял.
У будки

        с вином - глотаю
        дым.
Мы с дымом не модны.
Дым таял,

        а я, напротив,
        нет.
Так кто из нас модней?
Испортив

        очередной
        затяг
        на вымыслы бродяг
        о доме,

        весь изведу на
        мысль:
        ночь – это бездны смысл.
И новым дуну.