Когда прорастают мешки...

Я обиды людей, не со зла причинённые мной,
Собираю в мешок, и поклажа растёт за спиной...
Но куда её деть, не придумал пока, не решил:
Может, я до небес, не заметив беды, нагрешил?

Я заметно устал, но таскаюсь пока, не ропща:
То ли просто бродяга-чудак, то ли рыцарь плаща...
Забирая обиды, я следом прощенья прошу,
А затем незаметно в душе оттираю паршу!

Я почти постарел, но скитальцу идёт седина,
Потому что она издалёка собратьям видна,
И ко мне отовсюду приходят седые бомжи,-
И с печалью глядят на попытку спасенья души...

Переполнен мешок, а дороге не видно конца:
И не всех обошёл, и пускали не все до крыльца...
Ах, как было легко порассЫпать обиды вокруг,
А теперь... извините, друзья: пропадает ваш друг!

И вернуться бы вспять, и забросить бы к чёрту мешки,
Но - бомжи не простят, но - отравят людские смешки!
Если я посчитал, что достойно по-своему жил...-
Что ж теперь убегать от того, что вполне заслужил?

Не жалейте меня! Я за солнцем по свету иду,
И когда растворюсь постепенно у вас на виду...-
Значит, я заблудился в краю заповедных берёз,
А мешок пресловутый... цветами прощенья пророс!

За стихотворение голосовали: Zalina: 5 ; Максимилиан-жозе-никита-буцефал: 5 ; писуля: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; 89215676956: 5 ;