Памяти великого танцовщика и хореографа Рудольфа Нуреева.

За окном таился зимний вечер,
В комнату просился мокрый снег.
А в Париже- зажигали свечи,
А в Париже - умер Человек!

Кто он? Необычный иностранец?
Или непонятный нам земляк?
Может быть, не умирает танец?
И услышим вскоре легкий шаг?

Нет. Танцовщик, худенький и гибкий,
Вдаль ушел , таинственно и гордо,
Только вот не выдержала скрипка,
Захлебнулась траурным аккордом

В стенах знаменитого собора,
Стыли руки в опустевшем зале.
Прозвучала музыка укором,
Вопрошая, все ли мы сказали?

Ни к чему красивые слова,
Ни к чему торжественные речи,
Если холод навсегда сковал
Хрупкие натруженные плечи .

Если тело потеряло силу,
Если сердце превратилось в рану.
Опустили вместе с ним в могилу
Зигфрида, Ромео, Дон Жуана...

Вереницей мчались разговоры,
Мнений много- так устроен мир!
Сплетни, толки, пересуды, споры...
Кем же был талантливый кумир?

Кое- кто уж начал хаять друга:
- Был Рудольф неслыханно богат.
Танцевал- невелика заслуга.
Заболел- никто не виноват.

Он жестоко , буднично и просто
Шел навстречу почестям и славе.
Пять дворцов и к ним впридачу остров
Приобрел... А Родину оставил.

Что дворцы? Их многие имеют,
Вспомним лучше, как танцор работал...
Как сгорали нервы на пределе,
Как глаза слепили струйки пота.

Зрители порой вопили в креслах,
Шум оваций годы не стихал.
Был артист в ладу с любым оркестром,
Сотни партий с блеском танцевал.

Сил не хватит , чтоб уйти со сцены,
Раз дана Судьбою эта роль.
Мир Искусства не простит измены,
В нем- Нуреев побеждает боль.

Но когда смолкали оркестранты,
И пустели бархатные ложи,
Он сдирал разбитые пуанты,
Мокрую одежду- вместе с кожей!

Он менял роскошные наряды,
Прикрывая крохотную дверцу,
Не впуская хохот и награды
В доброе, измученное сердце.

И звенели полные бокалы,
Веселились Гномы и Сильфиды.
Обмануть других- не так уж мало,
Не подать бы при танцорах вида,

Что болезнь , решительно и властно ,
Увлекает за собою снова,
Что удачно созданная сказка
Обернулась правдою суровой...

Смогут ли тогда вот эти лица
Озариться негой и любовью,
Если Принц не сможет веселиться,
А в салфетку станет кашлять кровью?

О таланте не судите плохо,
На Земле все время гибнут люди...
Мы грешны от выдоха до вздоха,
За грехи пускай Господь осудит!

А меня, признаться, поразило-
Ведь Искусство сложное- Балет!
Как же у Нуреева хватило
Мужества - начать в 17 лет?

Ведь бывали у него ошибки,
Были недочеты, неудачи,
Даже удивленные улыбки:
"Что ж так поздно заниматься начал?
Чтобы стать танцовщиком известным,
В школу нужно приходить ребенком!
Танцевать, конечно, интересно,
Но специальность? Это слишком громко!
Есть везде законы и запреты...
Но смеялся паренек открыто:
- Я не мыслю жизни без балета,
И когда- то стану знаменитым!

Вы такм свое сдержали слово,
Вы не знали праздности и лени.
Вольным ветром на парижской сцене
Умирали. И рождались снова.

Вас уже не будут беспокоить
Ни почет, ни грязная молва
Отдыхайте. Думаю, не стоит
За земною жизнью горевать!

На могиле снег еще нетронут,
Вьюга стелет снежную постель,
Плача , словно ласковый ребенок,
Словно безутешная Жизель.

За стихотворение голосовали: t_sokol: 5 ; Olgamaria: 5 ; Птица Гала: 5 ; Милочка: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ;