Констатация

Всё.
Эмоционально пуст.
Осталась горечь – это пусть,
        должно ведь что-нибудь остаться.
Зависла стрелка между трёх
        и... кто в ночи тут разберёт,
        скольки.
Покинут.
Может в дартсе –

        игре великих – должно так:
        кидают мной. Цена – пятак
        за кучку на меня подобных
        (использованное зачем
        копить?). Поэтому исчез
        игрок мной.
Разум мой подтоплен

        непониманием. Могу
        напиться, ведь вопрос могуч,
        и надо бы покинуть разум
        для совершенствования
        души. Но способ пития –
        навряд ли в помощь (вот зараза!).

Здесь рефлексией не возьмёшь,
        ведь враг внутри. Шипаст, как ёрш,
        а мы всегда себя жалеем
        при извлечении ершей.
Вот и пишу, как на «Порше»
        снимает стресс ездок блаженный.

О чём история?
Да всё
        всегда о вечном: то да сё –
        но моё место в мире где же?
Как искалеченный лимон,
        пуст – выпил Бог. И вряд ли он
                                                был вежлив.

За стихотворение голосовали: ольга Фил: 5 ; Le-Ta.i: 5 ;