Книги
Нет, что-то есть особое в офсете
И в тяжести из дерева страниц;
Есть множество чудес на белом свете,
Но книга – это чудо без границ.
У каждой свой особый тонкий запах,
Что говорит о возрасте листов;
С ладоней их глотаю уйму знаков -
И обретаю множество миров.
Руками осязаю переплёты,
Они как двери в дом с названьем «Жизнь»,
А в ней ведь есть падения и взлёты,
Иная книга – целый организм.
Мне скажут, мол, наивный и отсталый,
Представят пиксели любой нам текст,
Удобно у экрана сядь и «клавой»
Иль мышкой ставь на книге жирный крест!
Но я согласен только лишь отчасти,
Кидая взгляд на полки, где тома,
Храня в себе спокойствие и страсти,
Хотят добавить каждому ума.
03.09.13
За стихотворение голосовали: вселенная: 5 ; Beli130755: 5 ; Милочка: 5 ; mmoshenkov: 5 ; : 5 ; Наиль Бикметов: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2013-09-03 12:06
Нет, что-то есть особое в буфете
И в скрипе, что скрипучей половиц;
Есть множество чудес на белом свете,
Но рюмка – это чудо без границ.
дата:2013-09-03 12:10
Иного змий зелёный гложет ;( )
дата:2013-09-03 12:17
дата:2013-09-03 13:17
дата:2013-09-03 18:44
дата:2013-09-03 13:50
дата:2013-09-03 18:44
дата:2013-09-03 14:52
дата:2013-09-03 18:44