Она, это я...

Хулиганка, красотка, пацанка...
Непонятная сама себе...
И бывает чертовски упряма...
Безрассудно стремясь к мечте...

Она разная может быть в чём-то,
В чём-то, тупо, стоит на своём,
Где-то хочет казаться ребёнком,
Где-то пустит всё кувырком.

Очень сложно с ней будет ужиться,
И дружить с ней не очень легко,
С ней наверное проще смириться,
Только это не всем дано.

Но зато никогда не откажет,
И поддержит всегда в беде,
Самых близких, всех тех, кто ей важен,
И не даст захлебнуться в воде.

Всё отдаст и советом поможет,
На предательство не пойдёт,
Сможет выслушать, слышать может,
И ни разу не подведёт.

Но по сути, так скажет не всякий,
Даже если знаком будет с ней,
В жизни много прошла испытаний,
С каждым днём становясь сильней.

И не мало врагов ей встречалось,
И завистников, и подлецов,
Часто очень на дно опускалась,
Но потом воскресала из снов.

Да, понять её очень сложно,
Не пройдя её путь с нуля,
Но наверное всё-таки можно,
Разглядеть, что она хороша.

Улыбается, часто печалясь,
Грусть скрывает в зелёных глазах,
Может глупость сказать, и каясь,
Потом выразить это в мечтах.

Для друзей, которых не много,
Она словно открытый дневник,
С ними может не видеться долго,
Ни один шаг не скроет от них.

Они чувствовать научились,
По её, часто, хитрым, глазам,
Где любовь, ну а где горесть скрылась,
Не давая хода слезам.

Она добрая, милая, злая,
И для каждого, она своя,
И не капли не упрекая,
Она сильно мне дорога...
... Ведь она, это я.

За стихотворение голосовали: 59listopad19: 5 ; mmoshenkov: 5 ; Oleg7885_58@mail.ru: 5 ; Dariya_gulya: 5 ;