Малява из тюрьмы ноября
Сегодня спросонок
мир, как нарисован.
Нечестно играет ноябрь:
чувств нервный рисунок,–
опять депрессуха,
готов лаять «абыР! Да абыР!».
Любви – не хватает,
за ней всех в атаку!..
Но ищут ли люди людей?
Так как человек я,
не выдам и вексель
за это, ноябрь углядев.
Сбиваясь в шар, плачем,
как змеи на даче
(квартира, шар, клуб – всё равно),
но – только о личном
(душа – в параличе).
Ну что ж, «о себе» рёв не нов.
В прошедших промилле
себя обронили,
все ищут – никто не найдёт.
Выходит, что даже
душа – пьянь со стажем.
Бог, может быть ты идиот?
Кого ты спасаешь?!
Ведь всех нас посадят
за липовую к нам любовь
Мы – каждый – преступник…
«Ну-с! Люди, приступим!»
Твой голос похож на…
Любой
рисунок сотрётся,–
не слишком придётся
ноябрь бестолковый терпеть.
Бог, крутишь мне ухо?
Иди ты на йух! А
«потом» – это ведь не «теперь».
13.11.13
За стихотворение голосовали: natalya_Kozireva: 5 ; гемма75: 5 ; Le-Ta.i: 5 ; Леся Кош: 5 ; Людмила Витальева: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2013-11-13 13:52
Но всё же... Мысль материальна.
Хоть это кажется, банальным.
"Бог, крутишь мне ухо?
Иди ты на йух! А
«потом» – это ведь не «теперь»."
дата:2013-11-13 16:18
а Ему на эти мелочи всё равно наплевать... мне кажется