Его

Он устал и я устала,
так о чём же говорить,
как любви осталось мало,
сшить ли порванную нить?

Я бы пела и плясала,
я бы шла ноздря в ноздрю,
я бы на ушкО шептала,
как тебя благодарю.

Нот высоких испугался,
затаив, на мир обиду,
и сказал, что обознался,
и дарил чужим либидо.

Я оставила Москву,
переехав к бабке в Тулу,
умираю иль живу?
располнела или сдулась?

Напиши мне про себя,
я люблю эпистолярность,
но тебя люблю не я,
а скорее мудрых-старость.

Значит большего не надо
и на фото блекнут лица,
я, как мышь была бы рада
спать на голых половицах.

Ты не верил в силу слабых,
знай! Обид я не коплю.
Ни за что и никогда бы
не призналась, что люблю.

Из колоды выпал козырь,
мне цыганка солгала,
что живу в уколах прозы,
будто в рифмах есть талант.

Словно я не знаю слово,
но ведь слово не товар.
Я люблю ЕГО живого,
Я, мне кажется, вдова.

За стихотворение голосовали: Сашка Волков: 5 ; Kampfar: 5 ; konova.lora: 5 ; гемма75: 5 ; Beli130755: 5 ; Твоя Гербера: 5 ; вселенная: 5 ; v2810475: 5 ; zomby: 5 ; mashkov.poet: 5 ;