- Ты постой в уголку. Покури. Поругайся.

- Ты постой в уголку. Покури. Поругайся.
Мы тут брата твово подубасим пока.
Ты за шкурку свою фраерок опасайся...
Я и рад постоять. Только... как-то рука
(сам не знаю зачем) за кистень ухватилась
да привычно пошла по свистящей дуге...
В эту ночь много лет на секунды разбилось,
просочившись сквозь землю в хрипящей пурге.
Пусть осудят потом (если жизнь раздобудем).
Пусть расчёт будет полным по взятым годам.
Ну а вдруг не судьба? Ничего. Все там будем.
Только брата свово я в обиду не дам!

01 марта 2014 г.


© Copyright: Леонид Беляев, 2014

За стихотворение голосовали: Sabina Nivinna: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; Сашка Волков: 5 ; rfhfylbyf1936: 5 ; Анна Ансилевская: 5 ; Юрий Пономарев: 5 ;