Про ерунду

Пишу сплошную ерунду,
как будто кончились все темы,
как будто я живу не с теми,
ну, или не в своём году,
как будто солнце не с утра
а смерть – в числе невероятных…

Поэзия – род плотоядных,
из каннибалов – не удрать.

А совесть – как за всех в стране,
но не
перекричать огромный
народ.
Весна. Раскаты грома,
и хочется не жить – втройне.

Но кропотливо мну слова
в простые формы, быть стараясь
услышанным…
Убийства, страсти
толпе нужны (совсем завал),

цветочки-лютики, любовь,
ну, или ярко-злобный лозунг.
Да чтобы – просто. Целлюлоза
тупых книг – миллион кубов.

Устал лопатить слов руду.
Я – обыватель, не вершитель.
Но кто-то за плечом: «Пишите…
не ерунду про ерунду».
11.04.14

За стихотворение голосовали: leomtjew.valery: 5 ; гемма75: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; : 5 ; референт: 5 ; : 5 ;