А в понедельник она умерла...

А в понедельник она умерла.
Нет, ей не выпал по жребию поезд.
Двадцатилетний бессмысленный поиск
Выбил из шляпки два синих пера,
Сжёг реноме и поставил барьер
На предыдущие голые чувства.

Ей рассказали, чем пахнет искусство,
Ей показали, что значит предел
Всем ожиданиям. Кровь – между строк;
Так непривычно хранить свою тайну

В сердце души, где воскрес и зеркально
Вровень дышал с ней потрёпанный бог.

За стихотворение голосовали: Kampfar: 5 ; een_appeltaart: 5 ; 79108147822: 5 ; d2010v: 5 ; Boont: 5 ; Антон Хамов: 5 ; : 5 ; mixalna: 5 ; Анна Ансилевская: 5 ; : 5 ; милоки7: 5 ; lika534072: 5 ; гемма75: 5 ; shklyar: 5 ; : 5 ;