Поэзия всегда - в тылу врага (цикл стихотворений)

Как-то сам по себе в мае родился небольшой цикл стихотворений, рассматривающий общую тему под разными углами.

1. Профессионал
(вместо эпиграфа)

Поэзия всегда – в тылу врага,
иначе это не поэзия,
и не предвидится наград.
Ждёшь?! Значит это лишь профессия.

Наёмник рифмы, диверсант,
вкус у читателя уродующий:
собрал, как кубики, сверстал…

На стадионах – тьма – народища.

2. Утешительное
«…Но кто же за меня заплатит,
за все расплатится, за все?..»
А.А.Вознесенский, 1963

За всё заплатить невозможно.
Простите, но не в виде подати:
поэту – от слово-сапожника,
за то, что…
что за нос не водите,

что умерли, только понятно,
что как-то не полностью умерли,
что ваши стихи мир потянут,
как сумерки Балтика в Юрмале.

Забавно, но, кажется, гений
весь в том, что чужое оплачивать
своим… Пьёт учитель саке и
спокойствие это обманчиво:

служите ему – не служите,
движение недвижения –
вот главный в стихах долгожитель,
оставшийся в утешение.

3. Работа

Разбит на квадраты оконными рамами,
свет чьими-то жизнями мне ночью ластится,
и в них, как мясник, весь по локти замаранным,
ищу красоту и кричу от безвластия

исправить хоть что-нибудь. Может быть (может быть (!))
смогу хирургически грязь ампутировать
и рифмами смазать больное. Прохожие
похожи, как братья, культями, квартирами,

здесь тоже забота хирургу душ – тушами…
Вот дал Бог работу – писать. Только, знаете,
мне снится всегда чей-то голос простуженный,
он пел за окном в детстве.
Чем нынче занят он?

4. С восьми до восьми

Нельзя быть поэтом с восьми до пяти.
И город закатом зализан.
Бояться однажды вдруг – не подойти,
неизданным стать – не неистовым,
искать правду, словно голодный вампир,–
по грязи и запаху крови…
Поэт – он, наверное, из кровопийц,
но только страшней и огромней,
и с жаждой – побольше.
Остатки души
в жестокие правды вплавляя,
плодит он адептов, чтоб не потушить
их боль. На царапину – лаймом.

Он-лайн – круглосуточно.
Словно дышать,
как будто быть богом, наверное.
Любая звезда – огнедышащий шар,
не только в рабочее время.

5. Разведчик

Начиная читать – с любого,
потому что там всё чужое,
и, как следствие, чушь – не более,
становлюсь от идей тяжёлым.

Хорошо ли, бог весть. Бросая
импорт мыслей, берусь за экспорт
(мозгу вредно, когда не занят).
Текст живуч, как васаби, – резкий

если вышел. Пишу, мечтая,
что получится даже резче!..
Чересчур… таких не читают.
Стих – есть будущего разведчик,

обязательно сохранившись
в уголке скромном и убогом,
он однажды даст мысль парнишке,
что откроет меня – с любого.

6. Посетитель-критик

Потихоньку прокравшись без стука,
жизнь присела на краешке стула,
загремело в окне занавеской
веско.
И разглядывает микроскопно
жизнь плохое и очень – всё скопом…
Мне уже не исправить ошибок,
даже слишком дурного пошиба,
но как автор любого романа
изменить финал вправе морально,
тоже творчески мучаюсь в главах,
где чернил только копится влага,
намечаю, планирую… Только,
будто током:
«Ты не сможешь, не сможешь, не смо…». Чёрт!
Кончик ручки уже в чёрном смочен,
но мечтая о славе и глянце,
получаешь шикарную кляксу,
кухню, стул, и на краешке – леди,
занавеску с окном. Что поделать,
надо мной тоже, видимо, автор.
Неплохой. Невнимательный, правда.
Вывожу я старательно буквы,
кляксы были, но больше не будут,
так как времени мало, а опыт
поднакоплен. И главы – галопом...
Одобряюще жизнь, встав со стула,
влилась в будущее. Без стука.

За стихотворение голосовали: anitas: 5 ; ольга Фил: 5 ; Локи: 5 ; paslen: 5 ; : 5 ; dolce: 5 ; ririko: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; : 5 ; kompot: 5 ;