Свыкся

Ну что, дружище, доставай набор
граненых, виски, колбасу, газету,
выдавливать начнём из душ рабов
(патрицианство - свойство всех работ)
покурим, помолчим, чуть-чуть посетуем

на август. Из зажиточных, подлец,
а к ним стремятся толпы в подвенечных.
Но выберет ли он себе - венец (?),
ведь для того, чтобы остепенеть,
не нужно женщины (ошибка женщин).

Своё предназначение искать
давай с тобой, плесни катализатор:
смерть ирреальна, но всегда близка,
от трансцендентного у нас тоска,
и - растворяемся в реализации...

Немного сложно сказано, зато
отличный вышел тост. Так и запишем:
не жертвуй смыслом в сумме с красотой,
и памятник твой будет золотой...
хотя тебе тогда всё будет лишнее.

В сентябрь жизнь потрясающе хрупка.
В другие облака такая ж впрочем.
Ещё - чуть-чуть... Ты слышишь звук хлопка
одной ладони?! Вот моя рука,
вторая с вилкой заблудилась прочно.

Ах, боже ж мой, пардон, ведь август, а
не осень,- тороплюсь. Ну что там с виски?
Тень на плетени наконец густа,
и всё равно, кто прячется в кустах:
Раб изгнан.
С остальным я как-то свыкся.
1.08.14

За стихотворение голосовали: референт: 5 ; : 5 ; Анна Ансилевская: 5 ; 79108147822: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; Людмила Витальева: 5 ;