Если ты поэт

Что может быть блевотней и паскудней,
Чем проникаться мельтешеньем будней?
Вливаться серым в кровь толпы эритроцитом,
За ограждением из фраз и слов избитых?
И ощущать - как будто плоть жирдяя
В дивана волокно, ты прорастаешь
В трясину пошлости. В вещизма круговерти
Жизнь превращается лишь в ожиданье смерти.
Опять бесценный день проходит ради
Того чтобы тупеть, есть, снова есть и гадить.
Покуда бьётся пульс твоей души:
Дыши...
Греши...
Пиши!

За стихотворение голосовали: Берендей: 5 ; popov: 5 ; АнЧаР: 5 ; margo.matv: 5 ; : 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; Sofia1234: 5 ; Cold Ways: 5 ;