7 стрел

Зачем ты споришь со смертью,
мой друг, молодой и горячий,
Это я, кто тобою вертит ,
как щенком несмышлёным, незрячим

Это ты - всё уже проигравший,
а я в болях фантомных воскресшая,
и целуешь меня наигравшись,
и зовёшь меня дочерью лешего

Я тебя убиваю медленно,
в вендеттах уже изощрённая,
знаешь, сегодня безветренно,
как на шабаш - суббота чёрная

За стихотворение голосовали: вселенная: 5 ; zovserdca: 5 ;